العراقُ… سفرُ الخلودِ في صحائفِ الزمن
العراقُ… حيثُ ابتدأَ الكونُ نبضتْ الأرضُ بحروفِها الأولى، فكانتْ سومرُ يقظةَ الطينِ حينَ عَمدَ الأنانوكي ملامحَ الإنسانِ بماءِ الفرات. هناك، عندَ فجرِ الحكايات، انبثقتِ الأبجديةُ كنورٍ من غياهبِ العدم، وسارَ الحرفُ بينَ جدرانِ الوركاءِ، يروي للبشرِ وصايا الخلقِ الأولى. من هنا، خطّتْ يدُ الإنسانِ عهدَهُ الأزليَّ على ألواحِ الطينِ، فصارَ النصُّ أقدسَ من الملوك، وصارتِ الكلمةُ مرآةً للسماء.
حينَ أشرقتْ بابلُ، تعالتْ صروحُ المجدِ على كتفِ الأبد، ونطقَ الزمانُ بحكمةِ حمورابي، فاستوى العدلُ على مسلةِ النارِ والطين. هنا، كُسرتْ الأختامُ على أبوابِ المعابدِ، فسالَ الحرفُ نهرًا، يروي ظمأَ العصور. في ظلِّ الجنائنِ المعلقةِ، حيثُ كانَ الإنسانُ شاهقًا كالنخلةِ، نقشتِ الشمسُ أسرارَها على بواباتِ الأبد، وصارتْ الكلمةُ مملكةً لا تهرم.
في آشورَ، حينَ احتدمتِ العواصفُ في عروقِ الرافدين، رفرفتْ راياتُ العزِّ فوقَ نينوى، وكانتِ الحروفُ تنزفُ على جدرانِ القلاع، تسجّلُ انتصارَ المجدِ على الغبار. هناكَ، في قلبِ السيوفِ المسلولةِ، تجلّى نقشُ الملوكِ في قصرِ سرجون، وظلَّ الزمنُ واقفًا عندَ مشكاةِ نبوءاتِ الكهنة، حيثُ سُطِّرتْ أعمدةُ الحضارةِ بحبرٍ لا يبهت.
وحينَ تعاقبتِ الحقبُ، وسارَ التاريخُ بخطاهُ الثقيلة، كانَ العراقُ مرآةً تعكسُ وجوهَ العصور، من أضواءِ المأمونِ في بغدادَ الزاهرة، حيثُ ترجمتِ الحكمةُ في بطونِ الكتب، إلى صليلِ الأسلحةِ في معاركِ الفتحِ والجلادِ، حينَ كانَ الفرسانُ يكتبونَ النصرَ على صدورِ السيوف.
وإذْ دخلَ الزمنُ في محبرةِ الحداثةِ، ظلَّ العراقُ قِبلةً للفكرِ، محجةً للنورِ، من ثوراتِ الأدباءِ إلى ملاحمِ الشهداءِ، لم يبرحْ مجدُهُ الضفافَ، ولم تنطفئْ نارهُ في لجّةِ الخراب. فكلّما احتدمتِ النكباتُ، عادَ لينقشَ اسمهُ في دفترِ الخلود، كأنَّ الدهرَ يسيرُ على خطاه، لا يتجاوزُهُ إلا ليعودَ إليه.
العراقُ… الاسمُ الذي يمتدُّ من طينِ الأزلِ إلى مشكاةِ الأبد، حينَ يسقطُ، ينهضُ، وحينَ يصمتُ، ينطقُ بصوتِ الأجيال. هو سفرُ الزمنِ المفتوحُ على الأبدية، كلَّما اغتربَ عن مجدهِ، استدعاهُ التاريخُ ليكونَ شاهدًا على أنَّ الخلودَ لا يُكتبُ إلا بحروفِ العراق.
فراس الوائلي
