التصنيف ومضة

تراتيل عاشق لا تكتب بالحبر بل تكتب بنبض يرتجف كلما ذكر اسمها …

أمسك بيدي ففي دفء كفك تذوب كل المسافات ويصير العبور سهلاً ..

«مدارُ القلب» أَتَعَلَّمُ ما هُوَ الاحتِواءُ: أَنْ أَجْعَلَ قَلبي فَلَكًا يَدورُ عَلَيْكَ، لا يَسقُطُ مِنْ مَدارِهِ كَسْرُكَ، ولا يَضِلُّ في جاذِبَتِهِ وُجْدُكَ. أَتَعَلَّمُهُ أَنْ أَسْتَقْبِلَكَ بِرِفْقِ مَاءِ السَّحابِ، وأُرَمِّمَ صَدْعَكَ بِضَوْءِ الصَّبْرِ، وأَحْمِلَكَ كَمَا أَنْتَ: نِصْفَكَ ظِلًّا، نِصْفَكَ شَمْسًا، فَيَكْتَمِلُ…

شقوقُ الغياب غادَرْتُهُ… والهوى في راحتي يَنْكَسِرُ كأنَّ عمري على أعتابِهِ يَعْتَذِرُ تَعانَقَ الدَّمْعُ في عَيْنَيَّ وانْفَلَتَتْ سُفُنُ الصَّبْرِ، والآهاتُ تَنْتَشِرُ أُرَقِّعُ الرُّوحَ مِنْ ثَقْبِ الفِراقِ يَدًا والقَلْبُ يَبْنِي مِنَ الأَوْجَاعِ ما يَزْدَهِرُ

“أطياف الغياب” يا من يسري في صدري كظلٍّ على الوجودِ، كنتَ نجمًا يُضيءُ الخرابَ بصمتِك، وشمسُ الغيابِ تعبرُ قلبي فتبعثرُ الغيمَ، طيفكَ يسكنُ حدقاتي كأنه نهرٌ لا يجفُّ، والحبُّ داءٌ ومرآةٌ للروحِ، هل من راقٍ يعيدنا إلى الأبدية؟

“أنتَ الكون” أراكَ في صمتِ الزمانِ حيثُ تتراقصُ النجومُ وتسكنُ قلبي كالبحرِ الأعماقَ المظلمةِ حضُوركَ بركانٌ من نورٍ يوقظُ دهشةَ الروحِ وكلُّ ابتسامةٍ جسرٌ بين العدمِ والخلودِ أجرؤ على الحلمِ بقربكَ، لا على النومِ فكلُّ ليلةٍ معكَ فجرٌ يفتحُ الكونَ…

فرضية العشق أحسبك حقيقة لا تعترف بالبرهان، ظاهرةً تكسر قوانين المسافة، فكلما ابتعدتَ عن قلبي اقتربتَ فيه، كأن الحبّ معادلة لا تُحلّ إلا بفوضاك الجميلة

فرضية الوجود بين كفيك أنتَ ليس حضورًا فحسب… أنت احتمالٌ يسبق الكون، ونقطةُ الوعي التي تتذكّر نفسها كلّما مررتَ بخاطري. أراكَ فأدرك أن الحقيقة ليست ما نراه، بل ما يوقظ فينا ظلالًا نحسبها نامت منذ الأزل

جرسُ الزمنِ في مدار الروح في حضورِكَ تنكشفُ الجهاتُ التي لم تُسمَّ يومًا، ويتحركُ الزمنُ على هيئةِ جرسٍ يقرعُ ما بين الروحِ وروحِ الروحِ، فتتّحدُ الذراتُ وتنقفلُ المسافاتُ ويهبطُ من أعماقي نداءٌ كان ينتظرُكَ ليعلنَ شكلَهُ الأوحدِ

خرائطُ الوعي أمضي إلى غابرِ أسرارك، أفتّشُ في رمالٍ تُخفي خلفَ دقائها أبوابًا لا تُفتحُ إلّا لمن غسلَ العمرَ بالانتظارِ المُتجدِّدِ، وحين يطلُّ أثرُكَ تتغيّرُ خرائطُ الوعي، ويولدُ معنى لم يكتبْهُ سوى مَن يمشي على هديرِ قدرٍ مُتربِّدِ

العتبة حينَ يَكتُبُها الغيابُ على جبينِ الوقتِ، ينشقُّ ليلُ المعنى، ويولدُ الصبحُ من رمادِ السؤال، فأعرفُ أنّ الطريقَ ليسَ مسافةً… بل اهتزازُ الروحِ حينَ تلمسُ مركزَ الدَّوران

السبعةُ بوابةُ التيهِ والعودة سَبْعٌ… إذا مَرَّتْ على قلبي استفاقَ الضياءُ، وانحلَّ قيدُ الفوضى، وصارَ الوجودُ نداءُ. ليستْ عَدَدًا، بل سُلَّمُ الرُّوحِ حينَ تعودُ، من كَهفِ التيهِ إلى معنى البدايةِ والارتقاءُ.