ناصر رمضان عبد الحميد

أُمِّي وَأَيْلُولُ… كُنْتِ تَزْدَحِمِينَ بِالحَيَاةِ في هٰذَا الشَّهْرِ، كَأَنَّ أَيْلُولَ خُلِقَ لِيُشْبِهَكِ. الأَوْرَاقُ الصَّفْرَاءُ كَانَتْ تَتَسَاقَطُ في الطُّرُقَاتِ، وَأَنْتِ مُنْشَغِلَةٌ بِالمُؤُونَةِ، تَتَنَقَّلِينَ بَيْنَ الكَبِيسِ، وَالكِشْكِ، وَالمُرَبَّيَاتِ، وَلَا سِيَّمَا مُرَبَّى المُشْمِشِ، ذٰلِكَ الَّذِي لَمْ يَكُنْ لَهُ طَعْمٌ إِلَّا مَعَكِ. كُنْتِ تَتْرُكِينَ…

فانتشتْ روحي لا نشوةَ امتلاء، بل صفاءَ انكشاف، كأنني فهمتُ أن المعنى قد يكونُ صدرًا وأن الوطن قد يُختصرُ في نبضين…

الشِّعرُ للفقراءِ يا سادة الشعرُ للفقراءِ والمساكين يا أصحاب السعادة. الشِّعرُ فرحُ الفقراءِ الذي ينمو على أعتابِ السلاطين الذين حرقوا كل معنى وكل بذرة صدق في طبع الروح … تلك القصائد التي تصهل في بهو البلاط مفتاحُ الحسدِ الوحيد… يعلو…

حين يغشى الندى ذاكرةَ الصياح في طرقات العمر، تقابلني وردةٌ بابتسامة. نعم، يضحك الورد في صباحاتٍ ندية، ربما لا ترونها، لكنني أراها… حين أفرح، أرى أحمرها ينظر إليّ بحب، حتى أشواكها تغمز لي لتزيّن الصباح. ربما لا ترونها وهي تهيّئ…

مزامير النار پري قرداغي رأيتُ الله واقفًا في صفِّ الجائعين، يمسحُ الغبارَ عن وجوههم ويقول: «ليس كلُّ صمتٍ صلاة». ورأيتُ إبليس يلبسُ ربطةَ عنقٍ، يوقّعُ اتفاقيّاتِ السلام بيدٍ نظيفة ويُخفي الدمَ في الجيب الداخليّ. علّمتني الحربُ أن الذِّكرَ ليس تسبيحًا…

عاشت سنواتٍ كاملة ككاتبةٍ إلى جواره، لا كامرأةٍ تجرّب الحب، بل كمن يضع قلبه عاريًا على الورق ويصدّق. كانت تكتبه نثرًا حين يضيق الكلام، وتحوّله شعرًا حين يخونها الصوت، وتختصر عمرًا من الانتظار في ومضاتٍ لا تُرى إلا بمن عاشها…