(لعلّها ساعة استجابة) سلامٌ على ربوع وطني حتّى يعمّ السّلام نواحيه…. سلامٌ على جراح وطني حتّى تتبلسم الجراح ويُشفى كلّ مافيه ومَن فيه….. سلامٌ على مبدعي وطني …الّذين ضاعوا وضُيِّعوا في زحمة الفوضى … سلامٌ على نجوم وطني الّذين أخفى…
لحظة إشراقي لم أكُنْ موجوداً هنا، طلِعتُ من فراغٍ تراكمَ بالمستحيل. صار للفجرِ صوتٌ آخر للضوءِ، للشمسِ وجهٌ مُسفِرٌ لليل، للكون سِربٌ مِن فراشاتٍ تُخِيط أكمامَ الغروب؛ كي لا يلِجَ النهارُ في جلابيبهِ، بلْ يظل مُعلَّقاً على مدارِ اليوم. أنا…
أُمِّي وَأَيْلُولُ… كُنْتِ تَزْدَحِمِينَ بِالحَيَاةِ في هٰذَا الشَّهْرِ، كَأَنَّ أَيْلُولَ خُلِقَ لِيُشْبِهَكِ. الأَوْرَاقُ الصَّفْرَاءُ كَانَتْ تَتَسَاقَطُ في الطُّرُقَاتِ، وَأَنْتِ مُنْشَغِلَةٌ بِالمُؤُونَةِ، تَتَنَقَّلِينَ بَيْنَ الكَبِيسِ، وَالكِشْكِ، وَالمُرَبَّيَاتِ، وَلَا سِيَّمَا مُرَبَّى المُشْمِشِ، ذٰلِكَ الَّذِي لَمْ يَكُنْ لَهُ طَعْمٌ إِلَّا مَعَكِ. كُنْتِ تَتْرُكِينَ…
فانتشتْ روحي لا نشوةَ امتلاء، بل صفاءَ انكشاف، كأنني فهمتُ أن المعنى قد يكونُ صدرًا وأن الوطن قد يُختصرُ في نبضين…
الشِّعرُ للفقراءِ يا سادة الشعرُ للفقراءِ والمساكين يا أصحاب السعادة. الشِّعرُ فرحُ الفقراءِ الذي ينمو على أعتابِ السلاطين الذين حرقوا كل معنى وكل بذرة صدق في طبع الروح … تلك القصائد التي تصهل في بهو البلاط مفتاحُ الحسدِ الوحيد… يعلو…
حين يغشى الندى ذاكرةَ الصياح في طرقات العمر، تقابلني وردةٌ بابتسامة. نعم، يضحك الورد في صباحاتٍ ندية، ربما لا ترونها، لكنني أراها… حين أفرح، أرى أحمرها ينظر إليّ بحب، حتى أشواكها تغمز لي لتزيّن الصباح. ربما لا ترونها وهي تهيّئ…
مزامير النار پري قرداغي رأيتُ الله واقفًا في صفِّ الجائعين، يمسحُ الغبارَ عن وجوههم ويقول: «ليس كلُّ صمتٍ صلاة». ورأيتُ إبليس يلبسُ ربطةَ عنقٍ، يوقّعُ اتفاقيّاتِ السلام بيدٍ نظيفة ويُخفي الدمَ في الجيب الداخليّ. علّمتني الحربُ أن الذِّكرَ ليس تسبيحًا…
عاشت سنواتٍ كاملة ككاتبةٍ إلى جواره، لا كامرأةٍ تجرّب الحب، بل كمن يضع قلبه عاريًا على الورق ويصدّق. كانت تكتبه نثرًا حين يضيق الكلام، وتحوّله شعرًا حين يخونها الصوت، وتختصر عمرًا من الانتظار في ومضاتٍ لا تُرى إلا بمن عاشها…
أسطورة بلا خرائط هل لي باستعادةِ تلك اللحظةِ حين كانت أيدينا تتفاهمُ قبلَ اللغة وتحفظُ الدهشةَ في جيوبِ القلبِ قبلَ أن يدرّبنا الزمنُ على الضيا ؟ سرقها الزمنُ لا بعنفٍ بل بحرفيّةِ فنانٍ يعرفُ أين يخبّئُ الكنوزَ ويتركُ لنا نسخةً…
سِرُّ الْعِنَاقْ ====== الشاعر.عباس محمود عامر “مصر” حِيْنَمَا تَبُوحُ الرُّوحُ بِسِرِّ الْعِنَاقْ حَوْلَ شَمْسِكِ الْمُلَوَّنَةِ بأَلْوَانِ طَيْفِكِ تَنْبَثِقْ تَطُوفُ جَذْوَةُ الشُّرُوقِ فِي شَغَفٍ فِي عِشْقٍ تَنْهَمِكْ تَخْتَرِقُ وَرْدَةَ النَّارِ فَتَنْثُرَ الْعِطْرَ عَلَى أَغْصَانِ الشُّعَاعِ الْمُرْتَبِكْ وَتُبْهِرُ عُيُونَنَا مَلَامِحُ الشَّفَقْ مِنْ…
فلسفة يتفلسف الشعراء أحيانا فتضطرب الأمور ينسون دورهم العميق ويعمدون إلى القشور والشاعر النّاسي يضل كمثل ربّان ضرير يمشي بأربعة ويفتقد المدارك والشعور لا فيلسوفا صار يهدي الناس من أمرٍ خطير أو بلبلاً يشدو فتشهق من أغانيه الطيور بل صار…
وبكت فيروز مرّتَين… يا امرأةَ الحزنِ والفرح، يا من تسكنين شراييننا، ويسري صوتُكِ فينا مسرى الدمِ في العروق. إنْ فرحتِ، أزهرت قلوبُنا فرحًا، وإنْ ثُرتِ، قامت فينا الثوراتُ واحدةً تلو الأخرى، وإنْ حزنتِ، انفطرت قلوبُنا حزنًا عليكِ… ومعكِ. فيروزُنا… نبكي…
