شذرات شعرية ======== أهلا بالعالم ——– الشاعر.عباس محمود عامر “مصر” ” أفِيقوا … فما عاد ينْفع فى ليلنا الحلم بالدم ، والسَّطْو عَبْر الحدود فكل الذى ينتهى لن يعود.. سئِمْنا طبول الحروب وسِرْب الجوارح ولَغْو المدافع وسخط البارود .. فما…
كلما همس النسيم بغصن شوق أو عبير نزرع الآمال في لحن المصاعب والدهور نحن لا نرجو السراب ولا نساوم في المصير نحن من ضوء تسرب من شقوق الدهر من بوح الصبايا والزهور نحن من أصل تحدر من مرايا العمر والقلب…
حين صار الجسدُ جغرافيا للنجاة لم أعرفِ الوطنَ إلّا حين انكسرتْ الجهاتُ وسقطتِ الخرائطُ من المعنى فصار صدركِ الاحتمالَ الوحيد الذي لا يخذل ولم أتقنِ العشقَ إلّا عندما أدركتُ أن القلبَ لا يتعلّمُ الحبَّ إلّا إذا تعلّمَ الفقد وأن يديَّ…
بين القلب والذاكرة ماضٍ يتشابك يلتف حول المشاعر ويحيط بالأحاسيس. هناك، قصص لا تُنسى ولحظات لا تمحى تنبض في الصمت وتهمس للروح بما كان وتعيد الحياة إلى لحظةٍ عابرة أُخذت من الزمن لتصير جزءًا من الوجود
(لعلّها ساعة استجابة) سلامٌ على ربوع وطني حتّى يعمّ السّلام نواحيه…. سلامٌ على جراح وطني حتّى تتبلسم الجراح ويُشفى كلّ مافيه ومَن فيه….. سلامٌ على مبدعي وطني …الّذين ضاعوا وضُيِّعوا في زحمة الفوضى … سلامٌ على نجوم وطني الّذين أخفى…
لحظة إشراقي لم أكُنْ موجوداً هنا، طلِعتُ من فراغٍ تراكمَ بالمستحيل. صار للفجرِ صوتٌ آخر للضوءِ، للشمسِ وجهٌ مُسفِرٌ لليل، للكون سِربٌ مِن فراشاتٍ تُخِيط أكمامَ الغروب؛ كي لا يلِجَ النهارُ في جلابيبهِ، بلْ يظل مُعلَّقاً على مدارِ اليوم. أنا…
أُمِّي وَأَيْلُولُ… كُنْتِ تَزْدَحِمِينَ بِالحَيَاةِ في هٰذَا الشَّهْرِ، كَأَنَّ أَيْلُولَ خُلِقَ لِيُشْبِهَكِ. الأَوْرَاقُ الصَّفْرَاءُ كَانَتْ تَتَسَاقَطُ في الطُّرُقَاتِ، وَأَنْتِ مُنْشَغِلَةٌ بِالمُؤُونَةِ، تَتَنَقَّلِينَ بَيْنَ الكَبِيسِ، وَالكِشْكِ، وَالمُرَبَّيَاتِ، وَلَا سِيَّمَا مُرَبَّى المُشْمِشِ، ذٰلِكَ الَّذِي لَمْ يَكُنْ لَهُ طَعْمٌ إِلَّا مَعَكِ. كُنْتِ تَتْرُكِينَ…
فانتشتْ روحي لا نشوةَ امتلاء، بل صفاءَ انكشاف، كأنني فهمتُ أن المعنى قد يكونُ صدرًا وأن الوطن قد يُختصرُ في نبضين…
الشِّعرُ للفقراءِ يا سادة الشعرُ للفقراءِ والمساكين يا أصحاب السعادة. الشِّعرُ فرحُ الفقراءِ الذي ينمو على أعتابِ السلاطين الذين حرقوا كل معنى وكل بذرة صدق في طبع الروح … تلك القصائد التي تصهل في بهو البلاط مفتاحُ الحسدِ الوحيد… يعلو…
حين يغشى الندى ذاكرةَ الصياح في طرقات العمر، تقابلني وردةٌ بابتسامة. نعم، يضحك الورد في صباحاتٍ ندية، ربما لا ترونها، لكنني أراها… حين أفرح، أرى أحمرها ينظر إليّ بحب، حتى أشواكها تغمز لي لتزيّن الصباح. ربما لا ترونها وهي تهيّئ…
مزامير النار پري قرداغي رأيتُ الله واقفًا في صفِّ الجائعين، يمسحُ الغبارَ عن وجوههم ويقول: «ليس كلُّ صمتٍ صلاة». ورأيتُ إبليس يلبسُ ربطةَ عنقٍ، يوقّعُ اتفاقيّاتِ السلام بيدٍ نظيفة ويُخفي الدمَ في الجيب الداخليّ. علّمتني الحربُ أن الذِّكرَ ليس تسبيحًا…
عاشت سنواتٍ كاملة ككاتبةٍ إلى جواره، لا كامرأةٍ تجرّب الحب، بل كمن يضع قلبه عاريًا على الورق ويصدّق. كانت تكتبه نثرًا حين يضيق الكلام، وتحوّله شعرًا حين يخونها الصوت، وتختصر عمرًا من الانتظار في ومضاتٍ لا تُرى إلا بمن عاشها…
